Não estou para falar de amor, se ele ainda não dói, nem rói e nem pede flor. Não há flores na minha poesia, pois as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura e meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro. O único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza. Só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista, meio insano meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história, todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas nem gnomos e crenças, nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira

por fora da linha

por fora da linha

vejo-te cá
célebre e insana
bebendo cerveja 
numa latinha
torturas sem dó 
e sem discernimento
aos que vivem à sombra 
dos lamentos

tu bebes o sangue
e nunca definhas
e te fartas de luz 
nessa sede sacana
abraças ao diabo 
com graça e com gana
em meio ao teu fogo 
de erva daninha

tu que escapas 
ao letal julgamento
tascas a picareta 
num céu de cimento
antítese notória
de uma fadinha
asas abertas 
no inferno de lama

não é só poesia 
que a noite reclama
apontas teu dedo 
tal uma varinha
as unhas que juram
o rasgo sangrento
um parto na noite
um novo rebento

tua palavra 
oculta artimanha
sem rastro de rodas 
da tua caravana
se tu te insinuas
secreta e cigana
nos versos ocultos 
por fora da linha

wasil sacharuk


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