Não estou para falar de amor, se ele ainda não dói, nem rói e nem pede flor. Não há flores na minha poesia, pois as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura e meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro. O único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza. Só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista, meio insano meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história, todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas nem gnomos e crenças, nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira

O leão corre insano pela noite

O leão corre insano pela noite

o leão corre insano pela noite
  quando passa lento o tempo
  trocando minutos por sonhos
  nas pegadas da insônia
  as minhas pernas cansadas

o felino esmaga gramíneas
  ao entorno das savanas
  quando eu tento respirar
  quando eu tento respirar

refaço as linhas
  caminho estelar
  lá se unem os espaços
  ao meu corpo astral

se chegar o ocaso
  fecharei os olhos
  para não ver o leão

quando as forças da terra
  anunciarem o dia
  eu já poderei ir

o leão corre insano pela noite
  o leão corre insano pela noite

quando as forças da terra
  anunciarem o dia
  eu já poderei ir

quando o voo da noite
  deitar as asas ao sol
  eu já poderei ir

wasil sacharuk

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