Não estou para falar de amor, se ele ainda não dói, nem rói e nem pede flor. Não há flores na minha poesia, pois as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura e meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro. O único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza. Só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista, meio insano meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história, todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas nem gnomos e crenças, nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira

o robin e outros pássaros

o robin e outros pássaros

a fortuna
girou a roda
lancei-me afora
pássaro de luz
na paisagem noturna

gravei
o canto do robin
e doutros pássaros

mundos de asfalto
percorri sob as asas
até tua casa
planícies planaltos
mares e praias
matas fechadas

voei com os pássaros
levei em minha boca
teu livro de sonhos

voei com os pássaros
levei em minha boca
um punhado
das tuas palavras

fiquei junto 
ao velho tronco
com meu nome
e recitei poemas
no jardim
com os pequenos
animais

no quarto
tu bailavas
vestido vermelho
tão linda
mirando o espelho

voei com os pássaros
levei em minha boca
teu livro de sonhos

voei com os pássaros
levei em minha boca
um punhado
das tuas palavras

wasil sacharuk

© Francis C. Franklin
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