Não estou para falar de amor, se ele ainda não dói, nem rói e nem pede flor. Não há flores na minha poesia, pois as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura e meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro. O único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza. Só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista, meio insano meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história, todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas nem gnomos e crenças, nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira

Andei a interpretar sinais

Andei a interpretar sinais

Andei a ler a marca
gravada nas pegadas
forma de lua rasgada
ou então uma curva
no traço da sorte

Andei a flertar a morte
bicha faminta e parca
de vida que não vale nada
uma parte embriagada
a outra de ressaca

Contei bosta de vaca
durante a caminhada
risco de sina traçada
cega como faca
sem ponta e sem corte

Busquei na fé algum norte
condescendência escrava
que nem poesia rimada
e a vida velhaca e folgada
apenas pensava e andava

wasil sacharuk

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