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Incubação


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Agora falo sobre campos verdes
não são tão longe da nossa casa
a cidade sem vida só tem paredes
e corpos jogados em cova rasa

Poeta se voa é passaro na rede
morre na clausura ou vira caça
no fogo das letras mata a sede
a semente do verbo traz na asa

E o versos?
ah! decerto virão das paixões
alguma verve ou musa
até da rotina e do ardil

Será, meus amigos,
que todo o poeta é senil?

Por hora são as vagas impressões
rabiscos tortos daquele que viu
florescer poesia no imenso vazio

wasil sacharuk